An 20

 Sofianne éteignit la télévision et souffla. Elle n’avait pas envie de regarder la fin du journal télévisé, et assister à l’opération de communication du Nouveau Reformati, tout aussi incapable de juguler la crise que les précédents gouvernements. Elle se dirigea vers la chambre à coucher. Matt était en train de mourir à petit feu sur le matelas souillé. Trois jours qu’il était dans le coma. L’odeur devenait insoutenable. Un médecin avait pu passer en vitesse une semaine plus tôt pour lui faire une piqûre d’anti-douleur.

Cela avait commencé comme une mauvaise blague, une intoxication bactérienne par E.coli, sur un simple concombre. Puis on avait découvert une combinaison de gènes unique jusqu’ici. Et l’escalade. L’impossibilité de définir l’origine du foyer, la contamination graduelle. Tomates, poivrons, salade, légumes. Fruits, céréales, lait, œufs, viande. Des zones de quarantaine. Göttingen, la Basse-Saxe, l’Allemagne, l’Europe de l’ouest, le continent asiatique. La peur dès que l’on ingérait un aliment. La violence. La pandémie. La famine.

Sofianne serra la main de Matt. Presque risible, pensa-t-elle en saisissant un oreiller et en l’approchant du visage figé, personne n’aurait jamais pensé à une fin pareille pour l’humanité.

Dans un monde idéal…