L'imposante statue, cachée sous son drap blanc, gravitait au centre de la place de New London, imperturbable à la foule qui buvait les paroles du mage administrateur Joseph.

—  C'est grâce à sa volonté et à son courage que la civilisation a pu renaître des cendres du monde physique, ne cessait-il de répéter comme un dogme.

Matthew, sur son siège d'honneur à côté du pupitre, fixait les deux doigts amputés de sa main gauche. Il espérait que le discours ne s'éterniserait pas, les éclats d'obus éthériques fichés dans son dos le faisaient souffrir. Et puis, il avait de plus en plus de mal à supporter ces cérémonies.

— Notre bombe nécromancienne les tient à distance, la trêve est durable, nous vivons sans la crainte du jour suivant. Nous vous devons tout, maître. Et nous tenions à vous faire ce présent.

L'administrateur claqua dans ses mains, le drap se dissout aussitôt en une centaine de colombes. Matthew plissa ses yeux.

Ce n'était pas lui qui était représenté. Les traits fins figés dans l'or alchimique étaient ceux de Sophia. Sur son épaule se tenait Groumpf, tout souriant.

Matthew s'affaissa. Le souffle coupé.

Des larmes coulèrent.

C'était le plus beau des cadeaux.

Dans un monde idéal...