J'étais étudiant à l'époque (je n’avais pas encore la joie de connaître la lumière de ma vie, Ava, rencontrée six mois plus tard), et je travaillais durant l’été dans un hypermarché sur la Côte d’Azur. À remplir les rayons, de nuit, afin de ne pas gêner les clients, et surtout, vice-versa.

Le dépôt de marchandise est immense, avec ses rayonnages qui atteignent un plafond à dix mètres de haut et qui débordent de produits aussi divers que variés : des cartons de couches, des boîtes de conserve, des packs d’eau, etc. Je me démène avec un transpalette pour extirper des palettes mal rangées.

Je suis occupé à récupérer les palettes de lessive oubliées là depuis trois semaines pour les amener en tête de gondole. Un cariste, à côté, est en train de gerber les siennes (point culture : gerber, dans ce métier ô combien passionnant, ne signifie pas qu'il est en train de rendre tripes et boyaux dans le caniveau après une soirée bien arrosée, mais de simplement monter sa marchandise en haut des tablettes pour les stocker).

Je n’arrive à rien dans cet espace confiné, je bataille, je m’énerve, je force. Soudain, j’entends un craquement énorme. Je stoppe ma manipulation, pensant que j’ai abîmé quelque-chose, puis je vois le cariste descendre de sa machine et hurler en me faisant de grands signes.

Je lève les yeux au ciel, un paquet de croquettes de 5 kg s’écrase à mes pieds. Je me jette sur le côté, juste à temps pour voir dévaler de trois mètres de haut une centaine de sacs supplémentaires.

Mon transpalette est enterré. Une poussière épaisse envahit l'atmosphère, aux relents de viande épicée « pour la joie de tous les toutous ». Le cariste est penché, les mains sur les cuisses, le souffle court. Il a un peu trop poussé son colis sur l’étagère, c'est ce qui a fait basculer la palette, et failli me tuer.

Je l’aide à ramasser les sacs, nous jetons ceux qui sont éventrés, mais la grande majorité a tenu le choc.

Mon transpalette n’a pas souffert, à part une substance poisseuse mélangeant poussière et graisse qui s'est inscrutée un peu partout. Personne n’a assisté à la scène, les chefs de rayon n’étaient pas là. Je lui promets de rester discret. Il me file une tape dans le dos, tout sourire.

Et je réalise à cet instant que j'ai failli mourir de la façon la plus stupide qui soit, digne d'un mauvais zapping de Morandini.

Et voilà ! C'est sur cette merveilleuse aventure que cette belle série de presque-mort s'achève ! Pour le moment, j'ai donc remporté la victoire sur la grande faucheuse sur un fabuleux score de 6 à 0. J'espère juste que le nombre ne passera jamais à 1 de l'autre côté (du moins, pas avant que je ne me mette à oublier mon prénom et à répéter sans arrêt que la nouvelle vague d'immigration vénusienne va voler tous les emplois des braves terriens ;-) ).

Adolescence. Boutons sur la figure, voix en pleine mue, premiers poils sur un torse large comme une boîte d'allumette, parents qui ne comprennent rien à la vie « trop dure » que je subis.

C’était lors de l’été sur la Côte d’Azur, il faisait beau, il faisait chaud. Avec une bande d’amis, nous avions décidé de profiter du grand soleil prévu durant la journée pour faire une balade en mer.

Sylvain sort le bateau pneumatique de ses parents du box de club de voile avec un air triomphant. Je suis agréablement surpris. C’est spacieux, confortable, mais sans moteur. Animé par la seule force de nos bras musclés et virils, parce que les filles décident unanimement de ne pas ramer (même que cela nous arrange afin de pouvoir faire nos démonstrations de forces pures).

La matinée se passe tranquillement, nous longeons la côte et nous nous aventurons un peu au large. À la mi-journée, nous pique-niquons sur un récif. Ce n’est pas très pratique, nous sommes serrés comme des sardines, mais nous sommes fiers de bivouaquer au milieu des flots infinis, dans des lieux d’initiés auxquels seuls les marins les plus aguerris peuvent accéder.

Nous reprenons la mer. Alors que nous ramons rêveusement en admirant le paysage, la brise se lève. Des nuages gris apparaissent, le temps se fait sombre. Nous avons peur de prendre la pluie, et, étant donné que l’après-midi est bien entamée, nous décidons de rentrer.

La plage est encore loin. En moins de vingt minutes, les conditions climatiques changent du tout au tout. Le ciel s’obscurcit, le vent devient violent, les vagues secouent notre frêle esquif.

Nous suivons notre cap, un peu plus nerveusement. Et puis, soudain, un rouleau énorme projette notre bateau contre les récifs. Nos sacs tombent à l’eau, nous rattrapons Aurélie de justesse avant qu’elle ne passe par-dessus bord. Nous pagayons pour nous éloigner au large, au prix d’efforts épuisants. Le canot a souffert, il est percé. Il se dégonfle peu à peu. L’eau de mer s’infiltre partout, les courants trop puissants nous amènent au large.

Nous pataugeons dans cinq centimètres d’eau. Avec mes amis, nous nous jetons à la mer pour limiter le poids. Les filles restent à l’intérieur (avec un peu de chance, si nous nous en sortons vivants, elles accepteraient enfin de coucher avec nous pour nous remercier de notre bravoure et de notre courage). Nous nous agrippons aux cordages. Ça ne sert à rien, le canot est devenu un sous-marin. Les vagues sont monstrueuses, nous sommes ballottés comme des morceaux de bois, j’avale trois litres d’eau à chaque mouvement. Nous sommes épuisés. Les conditions sont exécrables. La pluie commence à tomber.

Et, en un instant, miracle. La responsable du stand de planche à voile, que nous connaissons bien, et qui passait par là récupérer deux véliplanchistes surpris comme nous par la tempête, nous repère et vient à notre rescousse. Dans son gros bimoteur, elle ne craint rien. On grimpe dans la barge, on prend le peu d’affaires qu’il nous reste et notre simulacre de canot.

Nous débarquons moins de cinq minutes plus tard sur la plage, tranquillement. Retour à la normale.

Ici, le temps ne paraît pas aussi hostile. Les enfants jouent dans les vagues, heureux d'avoir enfin un peu d'action, sous les yeux bienveillants de leurs parents.